Нет, я не светоч, к сожаленью,
Что может даже и прискорбно.
И не оставлю поколеньям
Свой памятник нерукотворный.
Из бронзы тоже хуй поставят,
Как Окуджаве у пивной.
Я конформист, чего лукавить
И мне по нраву путь иной.
Что, стоит революций пламя
Вздувать, чтоб из-за бабы сгинуть?
И, засранному голубями,
Лет сто стоять очком к Пекину?
Иль к Черной речке по ухабам
Мчать, чтоб словить картечь в желудок?
Опять, заметьте, из-за бабы!
Коллеги, где же ваш рассудок?
А в «Англитере» что, в петле болтаться,
Вспоровши вены, высунув язык,
По кайфу что ли? Ну не знаю, братцы!
Хотя, быть может, в этом есть свой шик.
Я ж и не думаю стреляться на дуэли,
Уж точно вен не вскрою, пьяный в жопу.
Что? Революции?! Вы, право, охуели.
Бордель милее мне гораздо, чем Некрополь.
